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Und doch nicht gelebt |
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Herr Y war fünfundsechzig,
seit zwei Monaten pensioniert,
weder reich
noch mächtig, eher lädiert,
als nach längerem Leiden er starb.
Am
Grabe sie alle versammelt, Verwandte,
Kinder und Frau, Bekannte,
Pensionisten,
Kollegen vom Bau, auf dem Herr Y lange
Jahre
geschuftet.
Sie alle stumm, vertieft, des
Verstorbenen
gedacht. Auf Kränzen, Blumen, die nicht
geduftet, da
künstlich hergestellt.
Ein Segen des Pfarrers, Gebet war
bezahlt, so
schaffte man Y aus dieser
Welt, immerhin war er alt.
Und doch zu jung,
um zu gehen von der Welt,
im Leben nichts gesehen, das seine Öde,
vom
Schlaf, vom Trieb, vom Chef gesteuert,
spröde Haut und zwölfmal jährlich
Lohn, im
Dezember als Extra-Gratifikation, in Höhen und
Tiefen gleich
monoton.
Es war nicht sein Leben, das er leben
wollte, es war nur
das, welches er leben
durfte, programmiert, moralisch unterbaut,
er sollte
nur, er sollte ... |
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